Шансон

Такие случились дела.
Зафанател, как дурной кошак на валерьянку.
Я вообще шансон — не шибко уважаю.
Я ж не водитель маршрутки [хотя, права позволяют управлять даже лесовозом и, при необходимости — даже роликовыми коньками, но это только при большой необходимости, прошлый раз так и не смог остановиться, женщину протаранил, так и упал на неё; она — довольна, как кошак-мазохист под слоном-котофилом, а мне с этого семицентрерового уёбища ещё надо было слезать, не теряя лица, и локоть оцарапал, а она мне говорит: «здравствуй!» и начинает подниматься, а я весь на ней лежу — и чую поднимаюсь снова весь натурально на ней, она одной титькой половину речного флота перевесит, как только умудрился её уронить. Когда она спросила «А как тя зовут, прыткий ты наш?» мне прямо в лицо с задорной улыбкой, я сразу натурально потерял лицо и сделал такой спhинт, что мама не горюй, я бежал на роликах круче лимпийскава чемпиёна, никогда так быстро не бегал, сука, мировых рекордов поставил семь штук разом. Но это я отвлёкся. Что-то… накатило :-)]

Прямо скажем — не люблю я шансон.

Я, конечно понимаю тестя, который как поставит Шансон-ТВ в телеке и слушает его в огороде.
Вместе с ним слушают еще три квартала по всем сторонам.
Хорошая, говорит, музыка. Живьем поют.
Хорошая музыка. Но заебывает.

Спорить с тестем может тока приблудная сиамская кошка, выпрашивая у него жратвы.
Я — спорить не решаюсь.
Потому что лопатой по хребту — больно. Арматурой — еще больнее. А бить тестя мне жена запрещает (иногда, конечно, разрешает — ну, когда он примет лишку и шхерится в погребе от ядерного удара, тогда я его через плечо перекидываю и несу спать, самое, конечно, сложное — выковырять тестя из погреба, погреб узкий и я туда тупо не пролезаю плечами, а мне по ногам накидывают пучками чеснока, что и больно, и неприятно)

Да, так о чом я?
А. Про шансон.

Выползаю, как обычно по побудке в 6.15 в огород. Утренний променад, полтинничек отжался, привычно турнул под жопу сиамскую кошку, привычно сходил в дом за куриными ногами, привычно выставил кошке миску, привычно схватил доску и кинул в белого кота-альбиноса, норовящего отожрать у кошки куриные ништяки. (здоровенная альбиносовая дура тока чуток подвинулась, зная, что палку я потом подберу и снова перенесу к двери, а ему вынесу ништяки из куриных голов в 7.00, привыкли, падлы, к порядку, совсем я их разбаловал, надо бы для порядка как-нибудь в рожу белому доской засвидетельствовать полное наше уважение, чтобы не расслаблялся)

Привычно прошел в кустки помочиться (традиция). Котяк белый сразу подорвался ближе — знает, щас я поссу, подтянусь семь раз на ветке и пойду за головами куриными, а это значит — жрать подано! Ништяки в студии.

А тут у соседа играет музло.
Спать — видать, не ложился. Фестивалит. На «Ура».
Играет — ясно, шансон.

И что-та меня вштырило. Не шуфутинский ведь играет, не прочие там распиздяи-миллионеры с прохрипшим голосом на три балла в музыкальном конкурсе детского сада..
Задорное музло играет. Чую — качественное.

Я же шансон не лублу, как уж говорил. А тут — зацепило.

Прошел до соседа: тук-тук.
Мол, что играет такое качественное? Тока не говори, что не у тебя — слышу, что у тебя.
— Ан-ндрей, — говорит. — Бандера.
— А?
— Бандера!
— А?
— Ивушки. Ты пивка будешь?
— С утра?! Пивка?! А почему бы и нет… суббота ж! Субботняя банка — это святое.

Авторитетно говорю: А. Бандера, несмотря на всю затейливость фамилии — певец отличный. Щас таких не делают. Что более добавляет смаку и треску: жена говорит: мол, голос один в один твой. С утра подумала — какого хрена муж голосит за окном?

Голос, кстати, не похож. Это жена спросонья перепутала-перетупала, я тоже с утра люблю орать под окном. Но я обычно ору «Help!» битловский на всю разладовку и, иногда «Get back!», а иногда ещё и «вайл май гитар жентли виипс» диким ором, а иногда «айм а луза», а иногда «No reply» — но строго во всё горло., а иногда… Да, люблю я «Битлов», что поделать, «Шоу маст го он» пробовал орать — не то. Белый кот-альбинос очень пугается от этого (думает, щас ему в ебло закину ту самую доску), и даже, бывает, к 7.00 не приходит жрать головы. От этого сиамская кошка очень радуется, и когда я ору песнь на огороде, сидит рядом, глядя на кулак, который я периодисськи подставляю в небо.
А потом, конечно, сжирает головы.

Композицию «Ивушки» прослушал раз примерно стописят. Или даже двести. Или даже тристаписят. Не считал.
Так не вштыривало давно, со времён песни «не плачь девч0нка, пройдут дожди, солдат вернётся, ты тока жди»
Зафанател, короче — и прусь, как кот по стекловате.

Скачал ещё песен.

Андрей наш свет Бандера, несмотря на компрометирующую фамилию — рулит настолько яростно, что это, граждане, пиздец. Это, граждане, пизд»ц неиллюзорный. Ну почему, ну почему я не знал о ём раньше? Это как мне Горан Брегович — строго по душе. Таких песен, повторяю, со времён «пройдут дожди» — не слышал. Ну, чтобы так вштыривало — во весь рост.

P.S.:

После его композиции «Русь» — даже не знаю, чего сказать.
Как знал — что оно как.
Тоже слушал триста раз.

Я зафанателло.