Все люди раньше были русскими…

В тот год погода на майские удалась на славу. Особенно в Турции, в Белеке – небольшой
деревушке, удачно расположившейся рядом с десятком лучших отелей побережья. Песочек,
ласкающие лучи солнца, уже достаточно теплого, но не обжигающе жаркого, как летом.
Сосновая роща, манящий шелест прибоя, тихие шаги официанты, несущего мое пиво прямо
к лежаку… Хорошая компания в лице друга Мишки и пары замечательных девушек. К тому же
турки в тот год очень удачно поймали Аджалана и курды обещали заехать на курорты прямо
на боевых верблюдах и вырезать нахрен все туристическое население. Что в этом хорошего?
Конечно же то, что все прогрессивное человечество осталось дома и путевки в роскошный
пятизвездочный отель достались нам практически задаром – разве 220 долларов деньги за
неделю в этом раю?

С утра валяемся на пляже, попивая легкое турецкое пиво. Когда солнце становится слишком
назойливым, неспешно перебазируемся ближе к бару и бассейну. Днем садимся в арендованное
авто и едем осматривать остатки римских городов, которые турки, несмотря на все старания,
так и не смогли до конца разрушить за прошедшие пару тысяч лет, и теперь показывают за
деньги любопытным туристам. Попутно разыскиваем правильное место для обеда, на плоту посреди
быстрой горной реки, где рыбу достают из воды при тебе и через десять минут приносят
запеченной на гриле, или круглый ресторанчик на вершине километровой горы, в котором столики
вращаются по кругу вокруг внешней стеклянной стены, позволяя насладиться панорамой на море
и горы, если конечно в этот момент не набежало облако и не погрузило вершину горы и холодный
мокрый туман…
Вечером девятого мая мы неспешно прогуливались по Белеку, лениво отбиваясь от торговцев,
почему-то уверенных что в России жестокая нехватка тряпья, кожи, дерьмового золота и прочей
мишуры.
-Ара, заходи пасматри! Лучший джинсы на всем базаре!
— Пошел нах…
-Как нах? Почему всегда нах?…
Или:
-Кожанный юбка! Вах, какой кожаный юбка!
-Мужик, ты охренел, зеленая юбка не подойдет к моим шлепанцам. И вообще это не мой размер.
-Жене возьми, девушке возьми, другу вон возьми..
-…..
-Почему опять нах?
И снова вкрадчивый южный говор:
-Ребят, вы русские?
-Русские, русские. Не теряй время – иди сразу нах.
Щуплый турок на вид лет тридцати стоял у очередной лавки, на этот раз с ювелирными подделками.
-Ребят, зайдите пожалуйста, выпейте со мной вина.
-Замучили вы нас, чурки нерусские, нету у нас лишних денег и планов покупать твое паленое
рыжье тоже нет…
Уже удаляясь слышим в спину.
-Ребят, вы не поняли. День Победы сегодня, у меня дед и отец воевали…
Стоп. Что-то не так. Что-то выбилось из привычного фона. Мишка тоже встал с озадаченным лицом.
Разворачиваемся.
— Мужики, я за Победу выпить сегодня хочу, а тут не понимает этого никто. Пожалуйста, зайдите
ко мне, я не буду вам ничего предлагать. Просто посидим, выпьем вина.
— Вина? За Победу?
Мы с Мишкой переглянулись. Я посмотрел в глаза друга и прочел там тоже о чем подумал сам.
Не сговариваясь, мы развернулись и быстро зашагали в сторону отеля.
Через полчаса мы заходили в ювелирную лавку, бережно прижимая к груди запотевшую литрушку
«Столичной» и банку соленых огурцов. Разве можно отмечать такой праздник дешевым турецким вином?
А через два часа, мы, уже раскрасневшиеся, без маек, в одних шортах и шлепанцах сидели на
прохладном полу посреди лавки, лениво посылая нах случайно заглядывающих к нам туристов.
Громче всех старался Рахим – хозяин лавки. Его «Куда лэзэшь, падла нерусский? Нэ видэшь
праздник у нас!» и «За Побэду!» разлеталось над всем Белеком. Продавцы соседних лавок плющили
носы о витрину, пытаясь понять надо ли вызывать скорую помощь или уже сразу муллу для отпевания.
Выпили и за Победу. И за воевавших предков, сначала скопом, потом и за каждого в отдельности.
За СССР, за братство народов. Хаяли мYдаков немцев, которых мы с Мишкой в честь дня победы
разгромили с утра в волейбол (3:0 по партиям)…
Рахим оказался отличным парнем. В Турцию он переехал с семьей с одной из среднеазиатских республик
бывшего СССР. Работал в семейном ювелирном бизнесе. Мечтал вернуться, но было уже некуда…
Незадолго до нашего ухода он спросил: -Знаете о чем я мечтаю последний год? Безумно хочется сала.
Настоящего сала, чтобы круто засоленное и с мясной прожилочкой. Мне нельзя, я мусульманин.
Брат услышал, сказал что зарежет. Но я все равно попрошу – приедете еще раз, привезите мне
кусок сала. Я его ночью под подушкой буду есть, чтобы брат не узнал…

Источник: Postnext.com