Люблю её, она меня не любит.
Я жду её, она не едет вновь.
Звоню, — мне говорят её не будет…
И от бессилья стынет в жилах кровь.
Спросил вчера, надежда есть какая?
Услышал, — есть, но всё ж не торопись…
Ушёл ни с чем, от горести вздыхая, —
Так крепко с ней судьбой переплелись.
Почти не ем, бледнею и худею,
Но всё ж мечту блаженную лелею, —
Обнять её к груди своей прижав.
Читать далее





