Смертельный журнал

Смерть пришла к Ниточкину в самый неподходящий момент, когда он только-только начал писать комментарий к посту своего френда. Его руки на секунду зависли над клавиатурой, и тут сзади донеслось: «Пойдем со мной». Не спавший третьи сутки Ниточкин замер. Как может что-то звучать сзади, если колонки — вот они — спереди?
— Допрыгался, — подумал блоггер, тряся отупевшей за компьютером головой, — слуховые галлюцинации начались. Надо все-таки спать иногда.
— Пойдем со мной, — не хотела сдаваться галлюцинация.

Ниточкин обернулся. После монитора комната выглядела какой-то плохо прорисованной. «Миру не мешало бы заменить видеокарту», — мелькнула мысль и тут же испуганно исчезла — на расстоянии двух шагов маячила черная фигура с сельскохозяйственным инвентарем, название которого почему-то выветрилось из головы, на плече.
— Ты кто? — сфокусировал красные глаза Ниточкин на фигуре.
— Я — Смерть, — торжественно ответила та.
— Смерть, говоришь? — развернувшись к компьютеру, потенциальный покойник снова застучал клавишами, — а как правильно набирать: «smert» или «death»?
— Чего? — слегка растерялась гостья.
— Ну, как набирать, спрашиваю?
— Зачем меня набирать? Я уже здесь. Я сама прихожу, когда нужно. Я — Смерть, — с вернувшейся торжественностью заявила черная фигура.
— Слушай, родное сердце, должен же я посмотреть, с кем дело имею — с кем дружишь, о чем пишешь?- попытался объяснить Ниточкин.

Обращение «родное сердце» всколыхнуло что-то непонятное в темной душе вечной последней гостьи человека.
— Ни с кем не дружу, — тихо сказала она.
— Что, — нет друзей? — уточнил блоггер, поворачиваясь в кресле лицом к ней, — только для себя пишешь?
— Да не пишу я, — кошу, — раздраженно махнула рукой Смерть, и, подумав, добавила, — а друзья есть вообще-то: водители пьяные, мотоциклисты там всякие, наркоманы…
— Вот это френд-лента! — с сарказмом воскликнул Ниточкин, — самой не противно?
— Да нет, вроде, — с сомнением ответила «девушка с косой» и, с вызовом, продолжила, — самые подходящие друзья для меня, я же — Смерть.
— Ну что ты заладила: «я смерть, я смерть»? Этот «боян» уже мхом покрываться начал, — возмутился Ниточкин.
— Какой баян? — Смерть сняла инвентарь с плеча и внимательно его осмотрела, — это не баян, это — коса, и никакого мха на ней нет, — обиделась она.
— О, как все запу-у-ущено?! — пропел блоггер. И вдруг, осененный догадкой, спросил, — слушай, ты что, хочешь сказать, что у тебя нет журнала?

Смерть почему-то смутилась. Хотя почему, — казалось бы? — она ведь не обязана являться на работу с каким-то журналом.
— Ничего у меня нет, — хмуро сказала она, — только это, — над головой Ниточкина просвистела коса.
— Эй-ей!, — вскрикнул он, — осторожней с этой штукой — сорвется еще, окно выбьет…
— Не о том думаешь, — ухмыльнулась Смерть, — о вечном пора задуматься…
— Точно! — возбудился Ниточкин, — о вечном… а ну, садись-ка рядом, мы тебе сейчас журнальчик сварганим.

Никто и никогда не предлагал Смерти что-нибудь для нее «сварганить». Взятки, жертвы, откуп — это предлагают с завидной регулярностью, а вот чтобы просто так, ни за что… такого еще не случалось. Это идея показалась любопытной. «Куда торопиться, в конце концов?» — подумала она и уселась напротив компьютера на предложенный стул.

— Так-с, — потер руки блоггер, — с чего начнем? Ты с компом-то вообще как?
— С чем? — осторожно спросила ночная гостья.
— Понятно, начнем с азов…

…Два часа Ниточкин терпеливо объяснял новой подружке азбуку работы на компьютере. Та оказалась на удивление способной ученицей. Ее пальцы порхали над клавиатурой конечно не так быстро, как у наставника, но прогресс был явно налицо.

В настоящий момент Смерть, с горящими глазами, «бродила» по журналам блоггеров из френд-ленты Ниточкина. Как это было захватывающе! Оказывается, у людей наличествует большое количество чувств, мыслей, желаний! На ее долю до сих пор приходился только страх, который она ощущала при каждом своем плановом визите.

У Ниточкина, меж тем, снова появилась боль в груди, — та самая, которая не давала ему покоя несколько последних месяцев. Да и спать захотелось так, что сил не было сопротивляться.
— Слушай, — заплетающимся языком сказал он, — ты копайся тут, а я пойду, прилягу, пожалуй…
— Окей, — не отрываясь от монитора, ввернула гостья понравившееся словечко.

Ниточкин прилег на диван и мгновенно провалился в тяжелый сон. Он метался по покрывалу, стонал и хныкал, как ребенок…

Смерть все-таки оторвалась от блужданий по Интернету. Долго, очень долго она смотрела задумчивым взглядом на мечущегося во сне человека, потом встала, подошла к нему, погладила по голове и… исчезла…

…Через несколько часов Ниточкин проснулся. В комнате никого не было, только слегка шумел вентилятор не выключенного компьютера.
Ниточкин встал на ноги. Состояние было необычным. Полностью исчезла мучающая его боль, в голове было хрустально ясно, мышцы налились непонятно откуда взявшейся силой. «Как будто второй раз родился», — подумал он, и пошел на кухню варить кофе.
Вернувшись оттуда с кружкой, он, естественно, первым делом сел к компьютеру и проверил почту. Странно, — в ящике было всего одно письмо. Ниточкин открыл его. Сообщение было следующим: «…smerti_net has added you to their Friends list»…

Рука сама автоматически щелкнула кнопкой мыши, выводя на экран журнал нового френда. Его глазам предстал пресловутый «верхний пост»:

Здравствуйте!
Вы можете смеяться, но этот журнал — только для живых.
Если вы читаете эти строки, то вы вплотную приблизились к smerti_net…
Дальше все зависит от вас…
О френдах: френджу только тех, кто мне действительно понравился. Так что — дерзайте.
И учтите: для моих друзей нет ничего невозможного…
Ну что — рискнете оставить коммент?

В просветлевшей голове Ниточкина стала искать дорогу зарождающаяся догадка.
Он открыл профайл smerti_net. Журнал был совсем свежим, в списке друзей — только один ник…
Его — Ниточкина — ник…