Карма
Жил-был, а точнее, постоянно дежурил на посту возле выезда из Митино в область по Пятницкому шоссе, один гаишник. Жаден он был безмерно. Жалостным стоном стонали водители проезжающих «Газелей», молчаливо проклинали его случайно попавшие на этот маршрут владельцы «Фордов» и «Тойот», а постоянно ездившие туда-обратно обладатели «Жигулей» попросту брали абонемент на неделю или месяц, расплачиваясь после получки двумя-тремя крупными купюрами.
И надо же такому случиться, что однажды этот гаишник докопался к буддийскому монаху, который, в общем-то, сидел на пассажирском месте. Монах мог бы, конечно, не сходя с места, убить гаишника одним секретным плевком, но вера не позволила ему поступить просто и без фокусов. Он безмятежно улыбнулся и слегка подкорректировал карму гаишника, назначив ему совершенно определённое перерождение.
Гаишник умер от цирроза печени спустя полгода и возродился вновь…
Автоматом по продаже кока-колы.
Неисправным.
Читать далее
Креатив сегодня
Немного об икре…
Юмор
Бабье лето – это пора года, когда всех мужиков разобрали, а лето ещё продолжается…
Даже надувную женщину не надуть одинаково дважды.
— Почему для работы контролерами при входе в метро нанимают этих страшных пожилых теток, а не молоденьких симпатичных девушек, на которых так задорно смотрелась бы униформа с короткой юбчонкой?
— Да в том-то и дело, что нанимают как раз хорошеньких глазастых девчушек, но через неделю они уже становятся бабками-контролершами с орущей вареной колбасой вместо лица.
Пышным банкетом и традиционным разбиванием бутылки шампанского отметили ввод в эксплуатацию нового судна санитары больницы номер 3.
Читать далее
На ночь гладя…
Как оно было…
Майские праздники. Разомлев от весенней жары, мы гуляем с отцом по парку отдыха и развлечений.
Пап, дай пятнадцать копеек – дергаю отца за рукав.
Это еще зачем, мороженное и сахарную вату, я тебе уже купил – выдыхает перегаром батяня.
Ну дай, я хочу в игровые автомаааты — канючу я.
Ладно, только никуда отсюда не уходи, а то мать мне голову оторвет – грозит пальцем отец.
Читать далее
Покатаемся?
Дед-Мороз
Саня, восьмой дом по Волжской улице твой? — без вступления начал утреннюю речь следователь Гашин.
Нет, был бы мой, я бы здесь не служил, — попытался я сострить, а заодно избавиться от какого-нибудь мероприятия. Все-таки 31 декабря, праздник на носу, пьянка через пару часов в отделе: женщины уже столы-салаты-нарезки накрывают, а здесь Гашин со своим срочным делом — других у него просто никогда не бывает.
— Да, ладно выё#ываться, — настаивал следак, — Давай на часок смотаемся на адресок, я обвиняемую допрошу и как раз к столу вернемся.
— А сам, чё не можешь?
— Так притон там наркоманский? Мало ли что…
— Квартира 222, живет Нутрия? Она твоя обвиняемая?
— Ага…
— Хрен с тобой, — согласился я, — Только туда и обратно. Кстати, вискаря вкатишь на ход ноги? Мне здесь один терпила из новых русских подогнал за то, что я злодея поймал, который по утрам с капота его «мерина» значки «трилистника» регулярно снимал.
Читать далее
