Немаров Дот Ком

– Ну, ты и местечко выбрал! – недовольно сказал брюнет.
– Зато здесь после бизнес-ланча никого не бывает никогда, – возразил рыжий. – Тихо, спокойно. И, кстати, пиво не разбавляют.
Брюнет брезгливо провёл пальцем по трещине на краю дешёвого столика зелёной пластмассы, затем вытащил носовой платок и вытер палец.
– А то, можно подумать, нас, – слово «нас» он выделил голосом, – кто-нибудь услышит, если мы сами не захотим! Или даже по минимуму напрягаться неохота? Так бывают отдельные кабинки в ресторанах, слыхал, может?
– Угу, – ухмыльнулся рыжий, – без понтов никак. Оно тебе нужно – внимание лишний раз привлекать? Проще будь, коллега!
– Да пошёл ты! – огрызнулся брюнет.
Читать далее →

И опять коллега Зябл очень верно подметил размывание темы и искажение смысла исходного поста. Ведь очевидно же, что «Речь идёт о хамском и наглом поведении представителей определённых национальностей… не о нациях самих как таковых, а о том, что они себе позволяют.» А ещё коллега Хозяин выражает сомнение в целесообразности подобных диспутов на открытых форумах. Возможно, он и прав, но если он ошибается, то я всё же хотел бы поделиться с аудиторией своими соображениями на эту тему.
Читать далее →

Прислал Shesternin

Челябинские мужики настолько суровые, что не пьют кофе, а жрут его ложкой из банки

Челябинские наркоманы настолько суровые что вместо уколов ставят себе капельницу

Челябинкие админы насколько суровые, что пользователи предпочитают работать на счётах

Челябинкие админы насколько суровые, что общаются и качают порнуху по телеграфу

Челябинские коммунисты на столько суровые, что отмечают День рождения Ленина каждый день!

Челябинские хоккеисты настолько суровые, что играют ломами

Челябинские школьники на столько суровые, что не курят на переменах, они жуют сигареты прямо на уроках

Челябинские террористы на столько суровые, что взрывают себя дома, от нетерпения

Челябинские комары на столько суровые, что сосут кровь даже у себя
Читать далее →

Мама рассказывает, что говорить я научилась в десять месяцев, а в три года уже материлась, как пьяный кочегар-метафизик, вдумчиво и витиевато. И это — при безнадежной интеллигентности нашей семьи, папа — инженер, мама — главбух, дедушка — Абрам. Виной тому было место нашего тогдашнего проживания, общежитие студентов мореходного училища. Родители мои, будучи людьми мудрыми, относились к моему похабному лепету со старательным равнодушием, изредка внося диверсионные коррективы — видишь ли, доченька, «плюшевым х..путалом» милиционеров не называют, тетя Таня зовет так только дядю Сашу… Мама моя была революционером воспитания и искренне верила, что, включив в рацион ребенка запретные плоды, стилизованные под манную кашу, тем самым в зародыше уничтожает нездоровый к ним интерес. Что я вам скажу — ей это удалось. После переезда из колоритной сокровищницы фольклора в район новостроек, лексикон мой довольно скоро рафинировался сам собой и надолго — заново учиться мату мне пришлось уже в младшем подростковом возрасте, под снисходительное хихикание одноклассников.
Читать далее →

— Вобщем, так. Сразу же после речи деректора школы срываемся. Ну, типа, плохо тебе от шампусика. Алергия на алкоголь разыгралась.
— У меня, от шампанского — аллергия… Ха-ха-ха!!! Ну ты скажешь тоже… Любк, ну все ж знают, что я в одно горло могу полбутылки вискаря выдуть. Ой, не могу! Аллергия….
— Маш, ну какая разница. Ну не от шампанского. Пусть будет… кремовым пироженным ты траванулась. И тебе домой надо, а я, как верная подруга, тебя провожаю.
— И чё? Мы прям так, в белых фартучках, гольфиках и бантиках помчимся к чёрту на кулички? Не, ну я понимаю, когда мы так с тобой на последний звонок вырядились. Мотивированно так, адекватно. Даже по приколу. Такие лолиты-бритниспырс. А по городу так одетой лазить…
Читать далее →

Стоять в пробке — занятие не из самых интересных. Слушать музыку и говорить по телефону быстро надоедает, приходится искать другие развлечения. Иногда можно увидеть, как в других машинах кто-то по-щучьи разевает рот — врубил музыку погромче и поет. Чаще всего это женщины.

Сегодня в зеркале заднего вида обнаружился черный громадный Pajero. На переднем сиденьи — два серьезных мужика. Лиц сквозь тонировку не различить, но пиджаки и галстуки угадываются. А еще заметно, что они оба мотают лысеющими головами и поют. Интересно, что именно?

Начинаю переключать радиостанции, в надежде, что какая-нибудь песня синхронизируется с движениями их ртов. Это иногда срабатывает — при условии, конечно, что поющий слушает именно радио, а не компакт-диск. Логичный, казалось бы, «Шансон» взвыл голосом Трофима, но с мужиками не совпал. «Наше радио» и «Европа» вещали дикторский текст, «Русское» и «Хит» не попадали в темп. Жму на кнопку дальше, сканирую эфир. Рок, попса, рэп, новости, попса, погода, Моисеев… Все не то.

И вдруг — полное совпадение темпа, текста и длинны нот. Когда понял — даже не сразу поверил.
«А-а-аблака-а-а-а! Белогривые лоша-а-адки!..»